« DIE NÄCHTLICHE HEERSCHAU »

Die nächtliche Parade der Geister des Ruhms
In der Nacht, die Schatten der Grognards vermengen sich mit dem des Kaisers

Lied (1826)

Nachts um die zwölfte Stunde
Verläßt der Tambour sein Grab,
Macht mit der Trommel die Runde,
Geht wirbelnd auf und ab.
Mit seinen entfleischten Armen
Rührt er die Schlägel zugleich;
Schlägt manchen guten Wirbel,
Reveill’ und Zapfenstreich.
Die Trommel klinget seltsam,
Hat gar einen starken Ton,
Die alten toten Soldaten
Erwachen im Grabe davon;
Und die im tiefen Norden
Erstarrt in Schnee und Eis,
Und die in Welschland liegen,
Wo ohnen die Erde zu heiß;
Und die der Nilschlamm decket
Und der arabische Sand,
Sie steigen aus den Gräbern
Und nehmen’s Gewehr zur Hand.
Da kommen auf luftigen Pferden
Die toten Reiter herbei,
Die blutigen alten Schwadronen,
In Waffen mancherlei.
Und um die zwölfte Stunde
Verläßt der Feldherr sein Grab,
Kommt langsam hergeritten,
Umgeben von seinem Stab;
Er trägt ein kleines Hütchen,
Er trägt ein enfach Kleid,
Und einen kleinen Degen
Trägt er an seiner Seit’!
Der Mond mit gelbem Lichte
Erhellt den weiten Plan,
Der Mann im kleinen Hütchen
Sieht sich die Truppen an.
Die Reihen präsentiren
Und schultern das Gewehr,
Dann zieht mit klingendem Spiele
Vorbei das ganze Heer.
Die Marschäll und Generale
Schliessen um ihn den Kreis,
Der Feldherr sagt dem Nächsten
Ins Ohr ein Wörtchen leis’;
Das Wort geht in die Runde,
Klingt wieder fern und nah’:
»Frankreich« heißt die Parole,
Die Losung: »Sanct Helena«.
Das ist die große Parade
Im Elyseischen Feld,
Die um die zwölfte Stunde
Der tote Cäsar hält.

« LA REVUE NOCTURNE »

La Revue nocturne des fantômes de la gloire
La nuit, l’ombre des grognards se mêle à celle de l’Empereur

La nuit, vers la douzième heure, le tambour quitte son cercueil, fait la ronde avec sa caisse, va et vient d’un pas empressé.
Les mains décharnées agitent les deux baguettes en même temps: il bat ainsi plus d’un bon roulement, maint réveil et mainte retraite.
La caisse rend des sons étranges, dont la puissance est merveilleuse; ils réveillent dans leurs tombes les soldats morts depuis longtemps.
Et ceux qui, aux confins du Nord, restèrent engourdis dans la froide neige, et ceux qui gisent en Italie où la terre leur est trop chaude.
Et ceux que recouvre le limon du Nil ou le sable de l’Arabie; tous sortent de leur tombe et prennent en main leurs armes.
Et vers la douzième heure, le trompette quitte son cercueil, sonne du clairon, va et vient sur son cheval impatient.
Puis arrivent sur des coursiers aériens tous les cavaliers morts depuis longtemps: ce sont les vieux escadrons sanglants couverts de leurs armes diverses.
Les blancs crânes luisent sous les casques; les mains qui n’ont plus que leurs os dressent en l’air les longues épées.
Et vers la douzième heure, le général en chef sort de son cercueil; il arrive lentement sur son cheval, entouré de son état-major.
Il porte un petit chapeau; il porte un habit sans ornements; une épée pend à son côté.
La lune éclaire d’une pâle lueur la vaste plaine.
L’homme au petit chapeau passe en revue les troupes.
Les rangs lui présentent les armes; puis l’armée tout entière s'ébranle et défile musique en tête.
Les maréchaux, les généraux se pressent en cercle autour de lui; le général en chef dit tout bas un seul mot à l’oreille du plus proche.
Ce mot vole à la ronde de bouche en bouche et résonne bientôt jusque dans les rangs les plus éloignés: le cri de guerre est «France»! Le mot de ralliement est «Sainte-Hélène»!
C’est la grande revue des Champs-Elysées, que le César défunt fait passer vers la douzième heure de la nuit...